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by Lila

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En la hora propicia

05/05/2015

 

En la hora propicia, el solitario

recuenta su esperanza con la misma avidez

que el avariento sus monedas.

No se equivoca nunca la memoria

del que no puede preguntar. La noche

despojada, lo abolido del mundo,

penetran libres hasta el propio centro

del abandono, mientras van los días

gastando su caudal y la tiniebla

furtiva del ayer ronda el recinto

que ocupara la vida.

       El solitario

espera aún, se vuelve hacia su propia

libertad despoblada. Los errores

limítrofes, las medianeras culpas

regresan a ser pasto del silencio.

Nadie le dice la palabra. Bajo

la despreciable paz, el tiempo mudo

brota como la flor de la codicia.


El solitario entonces acrecienta

su acopio de esperanzas, colma el yermo,

claustro del corazón con su memoria.

Escrita está la cifra del indulto:

mengua su libertad aquél que olvida

que es su propio recuerdo quien lo salva.

 

J. M., CABALLERO Las horas muertas

Foto: Kylli Sparre

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